Lecturas...

del gran novelista ruso que escudriñó hasta el fondo de la mente y el corazón humanos:

Se sacó el papelito del bolsillo y empezó a besarlo. Al poco rato se detuvo y siguió reflexionando: "Que extraño es, que extraño", se dijo con cierta tristeza. Incluso en los momentos de mayor alegría se sentía un poco triste sin saber por qué. Miró en torno suyo y se sorprendió de hallarse ahí. Estaba cansado. Fue hasta el banco y se sentó. A su alrededor todo estaba silencioso, inmóvil. La música había cesado. Ya no debía haber un alma en el parque. Serían más de las once y media. Hacía una noche serena, tibia, clara, una típica noche petersburguesa de principios de junio; pero en el parque, frondoso y sombrío, reinaba la oscuridad.

Si alguien le hubiera dicho en aquel momento que estaba enamorado, apasionadamente enamorado, habría rechazado la idea con asombro e indignación. Si ese alguien hubiese añadido que la carta de Aglaya era una carta de amor y la cita, una cita de amor, el rostro se le habría cubierto de rubor y quizá habría desafiado a quien así le hablaba. El sentía todo aquello con absoluta sinceridad, sin admitir ni la más mínima posibilidad de que la joven le amara o que él amara a la joven. Sólo el pensarlo le daba vergüenza... Le parecía monstruoso que alguien pudiera enamorarse de él, de un hombre como él...

F. Dostoievski


P.D. Claro que ya no es el siglo XIX, el papel se ha sustituido ahora por la pantalla de una computadora...